A frase proferida pelo senhor, general Mourão, sobre os lares em que mães e avós criam suas crianças sozinhas, não foi apenas infeliz, machista e desconectada da realidade, foi também profundamente imoral.
O momento é de tristeza imensa e de luto nacional, mas muitas pessoas sequer percebem o simbolismo da destruição, pelo fogo, de um museu do Rio que era uma parte fundamental da nossa identidade, da memória coletiva, do que eu, você e nossos filhos somos hoje, como filhos da mesma nação.
Uma tristeza imensa invade meu coração diante das cenas recorrentes de desumanidade e imensa miséria moral, em que centenas de "brasileiros cristãos", moradores da região de Roraima, munidos de bombas caseiras, álcool e fósforos incendeiam covardemente abrigos e acampamentos onde vivem mulheres, homens e crianças venezuelanas.
Há alguns dias, contei a dois amigos romanos, dois jornalistas que vivem em Roma, onde morei por seis anos, que o movimento fascista MBL havia tido mais de cem páginas ligadas a ele deletadas pelo Facebook.
Ele já foi chamado, pelos oligarcas conservadores de seu país, de "comunista", "terrorista" e "rebelde perigoso". Nasceu em uma das tribos mais ancestrais de seu país e lhe teria sido infinitamente mais fácil permanecer em sua aldeia natal, tornar-se um líder tribal respeitado e jamais desafiar o estabilishment de Joannesburgo.
Como muitos de vocês, que acompanham meu trabalho como escritora há bastante tempo sabem, sou descendente de uma mistura bastante rara, de franceses com árabes. Sim, tenho um sobrenome francês ( Sigaud) e nasci em uma das das famílias mais tradicionais do Brasil , sobrinha neta de D. Sigaud, o bispo e um dos fundadores da TFP, Tradição, Família e Propriedade (Jesus!). E, pelo lado paterno, sou neta de árabes (sobrenome Issa). Decidi usar apenas o sobrenome e lutar, desde a época em que eu morava em Roma e comecei a viajar pelo Oriente Médio, pelos direitos das mulheres e crianças refugiadas no mundo todo, pela tolerância religiosa, pela diversidade.
Talvez todas as crianças do mundo, mesmo as que não eram refugiadas, vissem a mesma lua, aquela lua prateada, cuja luz entrava pela porta entreaberta, passava pela mesa de cedros e se derramava pelo chão de madeira, onde a menina costumava sentar para ouvir histórias.
Há cerca de dois anos, numa noite de chuvas assustadoras aqui no Rio, meses depois do Golpe de 2016, depois daquele fatídico domingo em que deputados evocaram Deus, a família ou Jesus Cristo em pessoa para aprovarem um impeachment sem crime e depois de Temer começar a confiscar direitos dos nossos irmãos mais pobres, nomear corruptos históricos para o ministério, afirmar que venderia para as multinacionais uma parte maior do Pré-Sal e daria aos estrangeiros uma imensa isenção de bilhões de reais de impostos às petroleiras estrangeiras, lesando a Pátria em mais em mais um de trilhão de reais que seriam investidos na Educação das nossas crianças, minha filha, então com apenas 11 anos, me perguntou:
Prezado senhor Michel Temer,
Depois de sete dias de caos, alguns hospitais do Rio começam a parar, vidas humanas podem ser perdidas, crianças sofrem pela falta de medicamentos, carnes desaparecem das prateleiras, toneladas de legumes tornaram- se lixo, milhões de aves e suínos estão morrendo, escolas cancelam aulas e o desalento chega aos corações brasileiros.